После концерта мама и папа встречали меня на улице. Иногда я не выдерживал и принимался рыдать, уткнувшись маме в живот.
- Ну, что? – спрашивал папа. – Проникся?
Я кивал головой и всхлипывал.
- Это тебе за разбитое окно, - уточнял папа. – Завтра пойдешь за то, что я видел в твоем дневнике. Органный зал консерватории, два часа.
- Я больше не буду, - говорил я на всякий случай.
- По-моему, это слишком строго, - осторожно вступалась за меня мама. – Может, обойдемся роялем? Рахманиновым?
- Это за двойку-то по математике? – хмурился папа. – Нет, только Бах. Фуги.
Жан, тэг - семейные хроники