Теперь, наконец-то, дома звучит музыка. И я ставлю слишком много знаков препинания. От того что на столе мало места, и клавиатура стоит криво, звук получается точно как на печатной машинке. Тыква освоена, ее нужно жарить на гриль-сковородке с солью, хорошо еще добавлять карри, имбирь и куркуму. Вот-вот нужно завести термос, термос, как же иначе ходить в парк? И когда же уже ходить в парк. Если бы я жила одна, моя комната была бы белая-белая, с матрасом на полу, или кроватью в металлической оправе, и можно было бы с выключенным светом смотреть на звезды на потолке, или флюрный свет бы ее преображал. А кухня обязательно должна быть деревянная, и с какими-то мелкими рисунками на стенах, чтобы можно было вешать, вешать, лепить, клеить, и не жалеть.
Щелкая страницы и пишу. Как узнать, какие люди на самом деле? Как понять саму себя - все эти щипки, щекотания, тюканье, это от недостатка внимания, или от обиды? Или это как единственная возможность повседневного, разрешенного, не вызывающего сомнения "делать или не делать" тактильного контакта? Понимаю, что устаю от того, что думаю, что говорить, а что нет. Или - что делать. а что не делать, и когда.
Каждая осень, кажется, это что-то новое. Поняла, почему весной чувствую легкость - снимаю тяжелую теплую обувь.