Холодно так, будто между окон дыры в локоть, и вся эта нежность, вся эта похоть — не больше чем лебеда. Сорная трава, знаешь, как твоя сныть, мне бы лишь поскорее уплыть от всей этой гущи, горчит? Ну беда!
Небрежный мат, что выплывает из девичьих губ, так неуместен, так неоправданно груб, что кажется что он не её. Она поднимает руку, занося меч, думаешь что отрубит тебе голову, снесет плеч, а она целится тебе в сердце и и пронзает его копьем.
Кофе пролит на пол, гуща растеклась словом нет, фигуры танцуют на тебе балет, эх ты, говорит она, кто говорил мне что счастье впереди? И вечность складывается из замершего молока, голова раскалывается, но беда невелика, главное говорить, не останавливаясь — не уходи, не уходи.
и - доброе