Иногда хочется перестать фотографировать и уже начать любить, а то будто всё время по
ту сторону.
Натюрморт на тумбочке, чужой стол, сосед и Н.
Проплывают льдины, звеня,
Небеса безнадежно бледны.
Ах, за что ты караешь меня,
Я не знаю моей вины.
Если надо - меня убей,
Но не будь со мною суров.
От меня не хочешь детей
И не любишь моих стихов.
Все по-твоему будет: пусть!
Обету верна своему,
Отдала тебе жизнь, но грусть
я в могилу с собой возьму.
Ахматова сильна