Один из таких дней, когда мало слов, что там эти буковки, черные-серые, шрифт тот или этот, курсивом или жирный. День когда то, что внутри, почти невозможно передать с помощью слов, можно только вот так посмотреть, чтобы всё понятно. А тем, на кого нельзя посмотреть (а взгляд этот полагается ловить в движении), можно, нужно сделать фотографии, когда такой, особенный взгляд, он выхватывает из окружения такие же, особенные вещи, и можно догадаться, можно приблизиться.
Марисоль вчера была очень похожа на русалку, челка как у Ариэль из мультика, везде бирюза - сережки, рубашка, бусы, кольца, подбивала меня читать Набоковский Дар, плюнуть на три года курсовых и написать диплом совсем о другом, поила клюквенной настойкой, кормила сырным тортом и дедушкиным вином, наступает, до меда в горле, сладость летних ночей, сегодня, уже сегодня веду много-много людей гулять всю ночь, если кто хочет - может присоединиться, у нас много красивых девочек и пока только один мальчик, вот досада, да?
Ночь была душной, снилось стихотворение про людей, которые не сошлись феромонами, и не записала, конечно, утро было поздним, у людей уже был полдень, а я начала читать Степного волка.
Если где он и есть — этот странный летающий дом,
с занавеской и ветром в кровати, — лихой и горбатый,
то он был только там, где мы спали с тобою вдвоем,
(как с отцом, как с сестрой, как с лисой, как с собакой и с братом) —
через стенку с Васильевной Анной (соседкою) — в сердце моем.