И писать не пишется не от того, что не о чем(ходит поезд-музей с картинами, с каждым разом прохожу в новые и новые вагоны, проезжаю свои станции), и даже не от того, что нет времени, а потому что все складывается странно, и часто внутри щемит, и боязно, что напишу и пройдет, даже вслух не говорю, даже на ночь не думаю, прикладываю холодные руки ко лбу, заворачиваю холодные ноги в одеяло и чувствую.