девушка, больная воображением
Красиво, да?
Мы кстати нашли сегодня белорусское пиво очень случайно, на нашей улице уже сутки нет света, оборвался провод, в на соседней есть, и мы носили телефон заряжаться в магазин. Ночью пьяный-пьяный человек ел мой мозг и пытался мне править спину - было очень страшно за свой позвоночник. А вообще не голова болит, как вчера целый день, а шея, будто кто-то взялся за основание головы и давит, и давит, пытается удушить, только в неправильном месте. Ко мне рвутся стихи, я от них будто за стеклом, как в ванной или ещё где - такое с узорами - на нём на свету всё видно, но только силуэты, так же и стихи, в особенные минуты дня они как бы почти-почти рядом, но чтобы до них достать, рассмотреть, переживать и записать, нужно ранить руку и бить стекло, а я что-то сейчас излишне (может быть) дорожу состоянием души(оно странное, по другому и не скажешь) чтобы его менять.
Переход под филармонией грязный донельзя, но там люди не бугут а идут тихонечно, останавливаются и слушают. У нас вечером будет пуэр и Инчи, которая приехала из Москвы. Завтра Серебрянная с вадьба в Корке, а на выходых я сижу с ребёнком и жду Хофмана.
Хочется записать много-много песен и подарить одному человеку. Осталось только их придумать. Ато ежевечерние барды в гостях вдохновляют, вдохновляют, хоть и мешают спать.
А вообще ещё, оказывается, живы такие музыканты, про которых я читала книжки. Иесть такие люди которые сидят на наркотиках. Есть такой человек, котоырй знает 250 с чем-то песен БГ(это только БГ, не считая других) и поёт их так, что не то что все девушки его - все души его, и я смеюсь и плачу, так он Постоянно курит траву. Эх. Это ж плохо, наверное.
Мы кстати нашли сегодня белорусское пиво очень случайно, на нашей улице уже сутки нет света, оборвался провод, в на соседней есть, и мы носили телефон заряжаться в магазин. Ночью пьяный-пьяный человек ел мой мозг и пытался мне править спину - было очень страшно за свой позвоночник. А вообще не голова болит, как вчера целый день, а шея, будто кто-то взялся за основание головы и давит, и давит, пытается удушить, только в неправильном месте. Ко мне рвутся стихи, я от них будто за стеклом, как в ванной или ещё где - такое с узорами - на нём на свету всё видно, но только силуэты, так же и стихи, в особенные минуты дня они как бы почти-почти рядом, но чтобы до них достать, рассмотреть, переживать и записать, нужно ранить руку и бить стекло, а я что-то сейчас излишне (может быть) дорожу состоянием души(оно странное, по другому и не скажешь) чтобы его менять.
Переход под филармонией грязный донельзя, но там люди не бугут а идут тихонечно, останавливаются и слушают. У нас вечером будет пуэр и Инчи, которая приехала из Москвы. Завтра Серебрянная с вадьба в Корке, а на выходых я сижу с ребёнком и жду Хофмана.
Хочется записать много-много песен и подарить одному человеку. Осталось только их придумать. Ато ежевечерние барды в гостях вдохновляют, вдохновляют, хоть и мешают спать.
А вообще ещё, оказывается, живы такие музыканты, про которых я читала книжки. Иесть такие люди которые сидят на наркотиках. Есть такой человек, котоырй знает 250 с чем-то песен БГ(это только БГ, не считая других) и поёт их так, что не то что все девушки его - все души его, и я смеюсь и плачу, так он Постоянно курит траву. Эх. Это ж плохо, наверное.
-
-
17.04.2008 в 22:47-
-
17.04.2008 в 23:32